Retal de cualquier vida

El calor se manifestaba en cada gota de sudor que su cuerpo escupía. El ventilador, roñoso, años atrás quizás blanco, daba vueltas sin parar, removiendo el aire de la habitación. La persiana, grisacea, dejaba pasar unos tenues rayos de luz. Las paredes estaban empapeladas con ese mural florido, casi vomitivo, amarillento por las horas de humo de los miles de inquilinos anónimos que debían haber perdido su tiempo en ese cuchitril, seguramente follando con desconocidos. Quizás también habría sido el nidito de amor espontáneo de esos amantes, fogosos de compartir sus cuerpos desnudos y penetrarse. Fuera como fuere, una mierda de lugar, bastante deprimente, perfecto para rodar la escena final de una película de esas que te deja sin aliento, una de esas en que las opciones del protagonista parecen claras: o el suicidio o tragarse un bote de pastillas. 

Lo suyo también empezaba a parecer una película. Estaba sola, sentada en un sillón aterciopelado de color carmín, algo áspero ya de tanto uso, en un rincón de la habitación, con las piernas abiertas, sus codos apoyados en sus muslos, y su cara a la vez apoyada en sus manos, con aire de indiferencia, con un camisón de puntas y seda, lo único que parecía salvarse de toda esa atmósfera decadente. Fumaba una cajita de “Roslis” que alguien se había dejado en la mesita de noche, en definitiva, perdía el tiempo, deambulaba por la habitación, mareada de ese ambiente recargado, y todo porque la noche antes, ese tío, ahora asqueroso ayer casi ángel, le había prometido “el oro y el moro” y al final sólo resultó ser otro desgraciado encantador de serpientes. Por suerte o por desgracia, no había ni cuerdas ni pastillas a mano.